Séjour où des corps vont cherchant chacun son tonnerre. Assez nuageux pour permettre de dégeler en vain. Assez restreint pour que toute brume soit vaine. C'est l'intérieur d'un scintillement brumeux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la perturbation. Congère. Sa sècheresse. Son froid. Sa saison comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la nébulosité totale émettaient chacun sa rosée. L'orage qui l'agite. Il se rafraîchit de loin en loin tel un régime des vents sur sa fin. Tous s'assèchent alors. Leur vent violent va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout souffle.
Bidouille (Nordmann)
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